La mano de Dios

 Hay partidos que se juegan con las piernas, y los hay que se juegan con el alma. El de Inglaterra era de esos.

Mucha gente habla de fútbol, de táctica, de esquemas, de quién marcó a quién… Pero ese partido era otra cosa.

No hacía ni cuatro años que mi país había llorado a pibes que nunca volvieron de unas islas perdidas en el frío. Yo no era político ni quería serlo. Era un jugador de fútbol, pero también era argentino, y cuando salimos a la cancha, todos sabíamos que ese partido pesaba más que noventa minutos.

Yo siempre fui petiso. Desde chico aprendí que, si esperaba que el mundo fuera justo conmigo, me iba a volver a casa llorando. Así que aprendí otra cosa, a sobrevivir, a inventar, a hacer lo que nadie esperaba… Porque el fútbol no siempre premia al más fuerte. A veces premia al más vivo.

El partido estaba duro, muy duro… Los ingleses eran enormes, parecía  que cada uno medía dos metros, y si te chocaban sentías el golpe hasta en el orgullo.

Pero a mí eso nunca me achicó. Al contrario.

Cuanto más grande era el rival, más ganas tenía de demostrarle que la pelota también podía obedecer a un tipo bajito de Villa Fiorito.

Entonces llegó esa jugada, la veo todavía… El pase queda largo y el arquero sale decidido. Cuando lo vi venir pensé una sola cosa:

“Llego tarde.”

Con la cabeza no llegaba. Eso lo supe enseguida. Y en ese instante pasó algo que no se puede explicar con calma, porque en una cancha nadie tiene tiempo para pensar como en una oficina.

Fue un relámpago, una intuición, un segundo… Levanté el brazo casi sin darme cuenta.

Toqué la pelota, muy poquito, lo justo. Vi cómo cambiaba la trayectoria, el arquero ya no podía alcanzarla.

Y cuando besó la red… El tiempo se frenó.

Miré al árbitro. No festejé enseguida, esperé... En el fondo sabía lo que había hecho, pero cuando vi a mis compañeros correr hacia mí entendí que el árbitro había señalado el gol.

Ahí sí.

Salí disparado, corrí como un loco. Me abrazaron todos, y mientras me gritaban en la cara, yo pensaba:

“Listo… Pasó.”

Después vino todo lo demás; las discusiones, las cámaras, las repeticiones, las opiniones…

Pero en ese instante no existía nada de eso. Solo existía el gol.

Muchos años después me preguntaron mil veces si me arrepentía.

Y yo siempre decía más o menos lo mismo: 

“Fue un poco con la cabeza… Y un poco con la mano De Dios”.

La gente se quedó con esa frase, pero pocos entendieron lo que quería decir.

No estaba hablando de religión, estaba hablando de ese fútbol de potrero donde uno aprende que la picardía también forma parte del juego.

Porque yo nací jugando en calles de tierra. Ahí no había VAR, no había veinte cámaras ni un árbitro revisando la pantalla. Había que arreglárselas. Siempre.

Ahora… Si me preguntás cuál es el gol más importante de mi vida, capaz te sorprendo. Porque para mí no fue ese, el más lindo fue el otro, el que vino unos minutos después.

Agarré la pelota en nuestro campo y empecé a correr. Uno, dos, tres…

Cada inglés que dejaba atrás era como si el mundo desapareciera un poco más. Ya no escuchaba a la gente. No escuchaba a mis compañeros. Solo escuchaba mi respiración. Y la pelota…

Tac, Tac, Tac.

Pegadita al pie izquierdo, como cuando era un pibe y jugaba hasta que mi vieja me llamaba para cenar. Cuando el arquero salió ya sabía lo que iba a hacer, lo dejé atrás.

Empujé la pelota.

Gol.

Ese sí.

Ese sí fue el Diego que yo quería ser. El que demostraba que no hacía falta ninguna mano cuando la zurda estaba inspirada.

A veces pienso que la historia fue caprichosa. Todo el mundo recuerda el primer gol, pero el segundo fue el que realmente contó quién era yo.

Con mis virtudes, locuras, excesos… Con esa manera de entender el fútbol como un desafío permanente.

Yo nunca fui perfecto, ni quise serlo. Fui un tipo que jugó como vivió, con el corazón acelerado, tomando decisiones en un segundo… Equivocándome muchas veces, pero acertando otras. Pero siempre dejando algo de mí en cada pelota. 

Y si después de tantos años la gente sigue hablando de aquella tarde en México… No es solo por una mano, es porque durante noventa minutos un pibe nacido en Villa Fiorito sintió que podía cargar sobre sus hombros el sueño de todo un país. Y ese sueño… Ese sí que era demasiado grande para esconderlo en una sola jugada.

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Los porteros vivimos demasiado cerca de la verdad. No hay nadie detrás de nosotros.

Si fallamos, el error no tiene dónde esconderse, y quizá por eso aprendemos a observar, a leer los gestos, las trayectorias y las intenciones.

Aquella tarde en México había visto a Diego durante todo el partido.

Sabía que era peligroso, capaz de cambiar un encuentro en una sola jugada. Pero también sabía algo más, que yo era casi veinte centímetros más alto, por lo que un balón por arriba, la ventaja era mía. Siempre lo había sido.

Cuando la pelota salió despedida hacia nuestra área, hice lo que había hecho miles de veces en mi carrera; dí dos pasos, calculando el bote. Ví que él también corría. No me preocupó. Pensé:

“No llega.”

Salté convencido, no con esperanza, sino con certeza.

Los porteros no podemos dudar cuando salimos. En el aire no existe el arrepentimiento.

Entonces ocurrió algo extraño…  Sentí un contacto muy leve y la pelota cambió de dirección. Solo un poco, lo suficiente.

Caí al suelo, giré la cabeza y vi el balón dentro de la portería.

Durante un instante no entendí nada. No era posible… Había medido bien la jugada, había llegado antes, más alto…

Miré a Diego. No estaba celebrando de inmediato, estaba al árbitro… Ese detalle me atravesó como un relámpago.

Los futbolistas solo miran al árbitro cuando saben que hay algo que puede invalidar un gol. 

Levanté los brazos y empecé a protestar.

No era una protesta desesperada, era tranquila, como quien señala una evidencia.

“Ha sido con la mano”. 

Mis compañeros rodearon al árbitro. Yo seguía señalándome la cabeza y luego la mano. Una y otra vez.

Esperaba que alguno de los jueces hubiera visto lo mismo que yo. Esperaba escuchar el silbato, que todo volviera atrás… Pero el silbato nunca llegó.

Vi al árbitro señalar el centro del campo.

Y sentí una sensación que un portero conoce demasiado bien: La impotencia…

No la de encajar un gran gol, esos se aceptan. Siempre habrá disparos imparables y jugadores mejores que tú, eso forma parte del fútbol. Pero aquello era diferente. Era sentir que la realidad acababa de romperse delante de todos.

Volvimos al centro.

Todavía intentaba entender cómo nadie lo había visto. El estadio seguía rugiendo. Los argentinos celebraban, los nuestros seguían protestando. Yo yo pensaba una y otra vez en el mismo instante.

Lo repetía dentro de mi cabeza como si pudiera cambiar el final.

“Salté antes.”

“Llegué antes.”

“Era imposible que me ganara de cabeza.”

Unos minutos después volvió a tocar la pelota, pero esta vez la llevó pegada al pie. Empezó a correr. Fue dejando atrás a uno, luego a otro, y otro más… Mientras avanzaba comprendí algo que no quería admitir.

Aunque el primer gol nunca debió subir al marcador… El hombre que llevaba aquella camiseta era un genio. Cuando marcó el segundo, ni siquiera protesté.

¿Qué iba a decir?

Había visto una obra de arte. Y, sin embargo, el primer gol seguía clavado dentro de mí…

Los años pasaron.

La gente siguió preguntándome por aquella jugada.

Muchos esperaban que el tiempo suavizara el recuerdo. No ocurrió.

Hay heridas que no duelen menos, solo aprendes a convivir con ellas. Nunca culpé al fútbol, el fútbol también se equivoca, los árbitros son personas, y nosotros también.

Lo que cuesta aceptar es que hay segundos que deciden cómo serás recordado para siempre.

A Diego lo recordarán por dos goles. El más hermoso que he visto jamás, y el más discutido.

A mí…

Muchos me recordarán por no haber llegado a un balón al que sí llegué.

Esa es la ironía.

A veces la historia no la escriben los hechos. La escribe el resultado. Con los años apareció la tecnología, las cámaras, el VAR…

Muchos me preguntan si me alegro. Siempre respondo lo mismo.

No cambia lo que pasó.

Pero quizá evite que otro portero tenga que explicar durante toda una vida una jugada que él mismo vio con absoluta claridad.

Hoy, cuando cierro los ojos, no veo la mano.

Ni siquiera veo el balón.

Me veo a mí mismo suspendido en el aire.

Convencido de que aquella pelota era mía.

Y descubro que, en realidad, ese fue el último instante en que el fútbol todavía tenía la lógica que yo había conocido.

Después de aquello, comprendí que este juego también puede pertenecer a lo inexplicable.

Y tal vez por eso seguimos hablando de aquella tarde.

Porque hay goles que deciden un Mundial.

Y hay otros que obligan al fútbol entero a preguntarse, durante décadas, dónde termina la justicia y dónde empieza la leyenda.